ANTOLOGÍA II

UNA FÁBULA
(Sobre la autodeterminación de los kelpers (*))

por Torcuato Fernandez (**)

El litigio entre los reinos de la Gran Bretaña y España había alcanzado un alto nivel de tirantez. Las guerras y tratados de paz, que se sucedían cíclicamente, no alcanzaban a desbrozar una espina entre ambos países: la isla Juan Fernández, apéndice de la Capitanía General de Chile, integrante del sistema colonial hispánico en América, era motivo de controversia entre las dos majestades.

El Sumo Pontífice fue excluido expresamente por Gran Bretaña de toda posibilidad de mediación. Las travesuras amorosas de Enrique VIlI habían conducido al sistema inglés a un práctico anglicanismo, nacional y divorcista.

En un punto álgido de los debates se propuso la intervención del Secretario de Estado de los EE.UU. Pronto quedó descartada pues no había nacido (el representante de un estado aún inexistente).

La exacerbación fue en aumento. La isla Juan Fernández era difícilmente ubicable para el común de los europeos. Hubo quien creyó que no era más que una leyenda inventada por la Liga Hanseática para lograr un proteccionismo aduanero, frente a la agresividad comercial británica. El bacalao y las ballenas meritaban cualquier giro imaginativo.

Los banqueros genoveses y venecianos encontraron la disputa muy aprovechable. Justine amenazó con retirar su capital a Brooks, con grave detrimento para la comercialización de la cebada, del centeno, del alpiste y de la malta. Llegó un momento en que se supuso - con grave desazón - que las límpidas aguas de los ríos escoceses sólo iban a servir para la cría de truchas salmonadas. ¡Y, eso, no podía ser!

Gran Bretaña apeló a sus reservas tecnológicas. Merlin, a favor de una merecida jubilación otorgada por el rey Arturo ya había legado una escuela de alquimismo nada despreciable.

El Old Foreign Office elucubró: si se consiguiera limitar la población de Juan Fernández a sólo británicos, tal vez no sería dificultoso apelar a su decisión para determinar la soberanía de la isla.

Los sabios del reino se reunieron en cónclave. Descartaron, por unas horas, las investigaciones sobre la piedra filosofal, los elixires de la eterna juventud y el vellocino de oro.

Convocados a Downing Street, 10., propusieron soluciones extremas: neutralizar los elementos no británicos de Juan Fernández. Probetas, cubetas y alambiques no faltaron. E! “status' de los antiguos pobladores; su conversión en totems minerales y su transporte a la isla de Pascua -cuya soberanía no era materia de discusión- mereció la aprobación real. Sólo quedó, en Juan Fernández, un poblador: Robinson Crusoe. O, el menos, así se pensó.

A Robinson Crusoe le correspondería la gloria de resolver el destino histórico de la isla. Su voto de poblador sería decisivo. Pitt, Glasdstone, Walpole y Disraeli, lamentaron mucho no haber tenido el placer de conocerlo en vida.

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El "Time" apoyó sobriamente la tesis: "Los pobladores". La Bolsa se afirmó.

Y, ¿España? España, la de la "Armada invencible", había sido vencida por una de esas chanzas que, a veces, se permite la Providencia. Una simple (no tan simple) tempestad, desbarató la flota antes de llegar a la vista de la temblorosa Isabel (Primera), la hija de Enrique VIII. La que, en defensa de los derechos humanos, para congeniar con Amnesty International, decapitó a María Estuardo. La antecesora de los Carlos (1ro. y 2do.), el último de los cuales desenterró a Oliverio Cronwell, al sólo efecto de hacerle quitar, de un hachazo, el cráneo de su escuálido esqueleto. Y ni se quejó (Cronwell).

Pero, volvamos al tema, ¿y España? España estaba todavía entretenida en recibir los metales -ya de baja ley- de sus colonias americanas.

Su siglo de oro había pasado. Felipe IV, siendo Habsburgo, había impuesto para la posteridad, la leyenda del "labio borbónico". Y todavía faltaba un rato largo para que los Borbones se hicieran cargo de la problemática hispánica...Pero, en fin; Velázquez se encargaba, a través de una veintena de aburridos retratos reales, de perpetuar la imagen real. El Conde-Duque y el Infante Don Baltazar se aprovechaban de los pocos días en que don Felipe, postrado en su lecho de dolor y sujeto a los emplastos de colas de escorpión majadas y succionado por sanguijuelas y barberos, dejaba libre al "Dueño de la luz", para que los inmortalizara. ¿Por qué no? ¿A santo de qué tenía que estar perdiendo el tiempo en borrachos, hilanderas o grotescos bufones? Y, hasta, pecaminosamente, ¿en la mórbida cadera (la más hermosa curvatura femenina que jamás se haya pintado) de una tonta Venus ante el espejo?

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Mientras tanto, en las islas brumosas no se descansaba. Los Tudor ya se han estabilizado. Pragmáticamente. Sin Velázquez. Sin tonterías románticas. No le bastó a Walter Raleigh arruinar su capa en los pies de la reina para preservar su cabeza. Pero sí basta a los Drake, a los Morgan, y a los Hawkins el asalto, la violación, el despojo. Títulos, patentes de corso, generosa participación en los botines, homenajes, aplauso a los sacrilegios. Todo es permitido aceptado y debidamente retribuido. Los "Sir" se bastardean en concesiones prostituidas. Cartagena, Veracruz, La Habana, Santo Domingo, son simples presas. Aunque, a la larga, puedan convertirse en duros testimonios.

Pero, volvamos a nuestra fábula: Robinson Crusoe es conocido por intermedio de una simple y salitrosa botella de brandy. En su obligada reclusión en la isla no ha perdido su compostura ni su flema.

Alguien, en el momento crítico, recuerda en el Old Bayley londinense un recurso de "babeas corpus" llegado a Cardiff en ésa, la simple y salitrosa botella de brandy.

Robinson Crusoe implora la clemencia de Su Majestad, invocando las disposiciones (imposiciones, más bien) de la Carta Magna, que termine con la exclusividad de su colonización en la isla.

Obviamente, el infolio correspondiente a la requisitoria del súbdito (de segunda clase) queda postergado. A la espera de que Lloyd's responda de diezmos y su pago que, eventualmente, correspondan al náufrago de la Corona. Con la respuesta, podrá cursarse a la Tesorería Real.

Pero ese "alguien" recuerda... y desencadena la acción. El tal Robinson Crusoe debe decidir. DEBE DECIDIR: Debe decidir; debe decidir...Es, en síntesis, ¡la vieja y noble Albión!

¿Quién es capaz de desentrañar el laberinto de la política internacional?

¿Cómo se llegó al "consenso universal" (Inglaterra, Francia, Holanda, España) para encontrar la forma de definir el destino del territorio? ¿Hubo, realmente, tal consenso?

Lo cierto es que dos fragatas empavesadas, tres goletas y dos bergantines arribaron a la isla. Procuraron al súbdito de su majestad. Lo encontraron, al fin, escarbando entre la arena en busca de vieras.

Sus barbas, sus rústicas sandalias, su oxidada escopeta sin cartuchos, las tiras de piel de guanaco con que sujetaba calzones y burda chaqueta, no parecían suficientemente dignos para el arbitro de una soberanía. Pero aún recordaba algo de inglés.

Los magistrados descendieron, tomaron algún juramento y Robinson Crusoe votó. ¿Cómo? Aquí, casi, termina la historia.

Algunos minutos después, asomó su escondida y oscura cabeza el inefable Viernes. Y también él quiso votar. Hay quienes afirman que lo dejaron hacer. Otros, socarronamente, que como era de noche y Viernes no reía, pasó desapercibido. Y lo ignoraron.

Ahora sí, concluye la fábula. Pese a los enigmas comiciales, la isla Juan Fernández es y seguirá siendo americana.


Nota de los autores del blog: Esta “fábula” fue escrita durante la Guerra de Malvinas. El manuscrito original esquivó la trituradora de papeles gracias a que un allegado del autor lo “hurtó” -obligado por el “pudor literario” de su amigo- y lo hizo imprimir en cuadernillos en cuya contratapa se encuentra el mapa ahora publicado bajo el título.

(*) Nota de los autores de este blog.
(**) Torcuato Fernández fue el seudónimo usado en la ocasión por el autor, don Fernando Torcuato Insausti.